Ses poignets liés entre eux par une chaîne qui courent jusqu'à ses chevilles la brûlent atrocement dès qu'elle esquisse le moindre mouvement. Et pourtant la sorcière se débat. Elle sait qu'elle a trop à perdre si elle n'échappe pas au pentacle inversé tracé à même le sol, où son corps endoloris repose en son centre dans un drôle d'angle. A chaque branche, se trouve une bougie incandescente. Illyana voudrait réciter l'une de ses farces, utiliser un sort mineur pour renverser l'une d'entre elle. Ça ne sauvera pas son âme mais ça lui permettrait de gagner un peu de temps. Ses lippes s’entrouvrent et s'agitent mais les sons restent prisonniers de sa gorge. Bélasco la condamne au silence. Ses oreilles s'emplissent des incantations infernales récitées avec une ferveur frénétique et son esprit ne peut se concentrer sur autre chose que la mélodie des mots du poème démoniaque qu'ils psalmodient. Elle perds ses forces, elle sent son énergie la quitter, se concentrer sur une zone au dessous des côtes. Elle se sait condamnée et se résigne à son sort. Bélasco sort des ténèbres limbiques, son regard lubrique est enflammé de désir. De la posséder. Corps et âme. Sa disciple ne lui retourne pas les mêmes faveurs. Il a été, longtemps, ses frayeurs faîtes chairs. Tout dans son physique lui inspirait la crainte, de ses cornes immenses à sa peau carminée rappelant son goût pour le sang. Sa gueule pourvue de crocs et ses mains griffues en faisaient l'incarnation parfaite de ses terreurs enfantines. Aujourd'hui, elle s'embrase seulement à l'idée d'un jour le détrôner, de détruire son âme pour avoir parcellé la sienne. Il s'approche, dans la main gauche se trouve un poignard aux propriétés magiques qu'elle ne connaît que trop bien. Il chevauche alors ses hanches et à l'instant où les récitations s'achèvent, il lève haut l'arme pour mieux la planter dans son abdomen. Un coup qui ne laissera aucune blessure à son corps mais qui meurtrira sa psyché. Il ressort de son enveloppe une boule d'énergie pure, un fragment de son âme, que Bélasco, par quelques paroles savantes, transforme en pierre de sang.

Elle hurle de douleur et ce sont ses cris qui la réveillent. Ses yeux affolés fouillent la pièce à la recherche de quelques ennemis invisibles. Elle peine à se souvenir d'où elle se trouve, le lieu ne lui est pas encore familier. Pour cause, elle vient seulement d’emménager dans ce logis qu'elle partage avec Kitty, sa colocataire. Il n'y a que l'absence de celle-ci qui lui assure de ne pas la voir débarquer dans la seconde, la stridence de sa voix n'offrant d'autre alternative que le réveil de tous les occupants de l'appartement. Son coeur est sur le point de rompre la cage qui le retient prisonnier et de bondir sur le sol. Elle inspire comme-ci elle est sur le point de s’asphyxier et se lève une fois qu'un semblant de calme regagne ses organes. Elle dissipe l'obscurité de sa chambre avec la lumière du plafonnier, elle ne supporte plus d'être dans cette pénombre qui l'angoisse. Face au miroir de sa penderie, elle croise un reflet qui l'effraie. Ses cernes et ses cheveux en bataille lui donnent un air de folie qui n'a rien de douce. Et sur son ventre, de nouveaux stigmates mystérieux ont élu domicile. Elle les inspecte un instant, leur toucher est douloureux et elle sait que ce n'est qu'à cela qu'elle doit le souvenir vivifiant de ces cauchemars qui l'empêchent de trouver le repos. Et pourtant, elle souhaite tellement les oublier.

Elle ne sait pas d'où lui vient cette peur si cuisante de l'enfer dont elle fantasme le royaume chaque fois que ses paupières se scellent. Illyana est une humaine imparfaite mais une bonne chrétienne, elle est pure, innocente et miséricordieuse. Son imagination ne devrait pas tant souffrir de son existence dans l’outre-monde. Elle voudrait en parler au Père Politov, le sviachtchenik qui la baptisa et la vit grandir. Le premier a avoir répondu à ses questions théologiques. Mais elle se souvient tristement de son absence et de cette relève inconnue qui règne maintenant sur l'église qui fut son refuge. La jeune femme est trop pudique pour révéler ses troubles à un obscur étranger même s'il emprunte le chemin vertueux de la foi en Dieu.

Une idée germe dans son esprit fatigué, sa carcasse se traînera mollement jusqu'à la première messe dispensée par le Père Dzagoev. Il ne tient qu'à elle de se familiariser avec le nouveau prêtre de son église plutôt que de fulminer sous la décision d'un Diacre qui a emmené loin d'elle celui en qui elle plaçait sa confiance. La nuit est déjà bien entamée quand elle décide de mettre à profit le temps qu'il lui reste à l'accueil du nouveau sviachtchenik. Il est déjà arrivé depuis de longues semaines mais si elle n'a raté aucune prière, ses visites à la maison de Dieu se sont faites plus disparates. Elle compte bien se rattraper, et utiliser tous ses talents culinaires, heureusement non hérités de sa mère, pour apporter un peu de Russie avec elle sur les bancs du sanctuaire. L'heure passée dans la cuisine offre six vatrouchkas aromatisées au jus de citron et contenant de la framboise, cette baie au goût de voie lactée. Quand l'heure le permettra, elle ira récupérer quelques bouteilles de kvas artisanales, auprès d'une ancienne amie de ses parents, pour compléter son panier.

C'est avec beaucoup de retard qu'elle franchit les portes de l'église. Lyudmila est bien trop heureuse de la voir pour la laisser instantanément s'échapper malgré les tentatives régulièrement renouvelées d'Illyana. La petite tête blonde cherche à se faire discrète, à rejoindre le rang des bancs où les fidèles, pas si nombreux, abandonnent un instant leur concentration pour mieux la dévisager. Elle baisse la tête pour ne pas montrer le rouge qui lui brûle les pommettes. Le prêche est déjà bien entamé et elle perd le fil de celui-ci quand elle se rend enfin compte de la langue dans laquelle il est exprimé. Les mots ne trouvent pas de suite leur sens mais cette mélopée familière lui fait monter les larmes aux yeux. Le dialecte de ses parents a ce pouvoir de rendre ses émotions incontrôlables. Cette langue lui offre le mal d'un pays qu'elle n'a pas connu et pourtant, un souvenir d'une époque qui ne peut exister, d'une vie qui ne trouve aucun sens dans leur réalité remonte à la surface et perce le voile opaque apposé à sa mémoire. Elle se perd dans cette commémoration singulière, au point que l'église s'est déjà vidée de ses occupants quand la voix du prêtre, venu à sa rencontre, la tire de ses nébuleuses pensées.

Ses poignets liés entre eux par une chaîne qui courent jusqu'à ses chevilles la brûlent atrocement dès qu'elle esquisse le moindre mouvement. Et pourtant la sorcière se débat. Elle sait qu'elle a trop à perdre si elle n'échappe pas au pentacle inversé tracé à même le sol, où son corps endoloris repose en son centre dans un drôle d'angle. A chaque branche, se trouve une bougie incandescente. Illyana voudrait réciter l'une de ses farces, utiliser un sort mineur pour renverser l'une d'entre elle. Ça ne sauvera pas son âme mais ça lui permettrait de gagner un peu de temps. Ses lippes s’entrouvrent et s'agitent mais les sons restent prisonniers de sa gorge. Bélasco la condamne au silence. Ses oreilles s'emplissent des incantations infernales récitées avec une ferveur frénétique et son esprit ne peut se concentrer sur autre chose que la mélodie des mots du poème démoniaque qu'ils psalmodient. Elle perds ses forces, elle sent son énergie la quitter, se concentrer sur une zone au dessous des côtes. Elle se sait condamnée et se résigne à son sort. Bélasco sort des ténèbres limbiques, son regard lubrique est enflammé de désir. De la posséder. Corps et âme. Sa disciple ne lui retourne pas les mêmes faveurs. Il a été, longtemps, ses frayeurs faîtes chairs. Tout dans son physique lui inspirait la crainte, de ses cornes immenses à sa peau carminée rappelant son goût pour le sang. Sa gueule pourvue de crocs et ses mains griffues en faisaient l'incarnation parfaite de ses terreurs enfantines. Aujourd'hui, elle s'embrase seulement à l'idée d'un jour le détrôner, de détruire son âme pour avoir parcellé la sienne. Il s'approche, dans la main gauche se trouve un poignard aux propriétés magiques qu'elle ne connaît que trop bien. Il chevauche alors ses hanches et à l'instant où les récitations s'achèvent, il lève haut l'arme pour mieux la planter dans son abdomen. Un coup qui ne laissera aucune blessure à son corps mais qui meurtrira sa psyché. Il ressort de son enveloppe une boule d'énergie pure, un fragment de son âme, que Bélasco, par quelques paroles savantes, transforme en pierre de sang.

Elle hurle de douleur et ce sont ses cris qui la réveillent. Ses yeux affolés fouillent la pièce à la recherche de quelques ennemis invisibles. Elle peine à se souvenir d'où elle se trouve, le lieu ne lui est pas encore familier. Pour cause, elle vient seulement d’emménager dans ce logis qu'elle partage avec Kitty, sa colocataire. Il n'y a que l'absence de celle-ci qui lui assure de ne pas la voir débarquer dans la seconde, la stridence de sa voix n'offrant d'autre alternative que le réveil de tous les occupants de l'appartement. Son coeur est sur le point de rompre la cage qui le retient prisonnier et de bondir sur le sol. Elle inspire comme-ci elle est sur le point de s’asphyxier et se lève une fois qu'un semblant de calme regagne ses organes. Elle dissipe l'obscurité de sa chambre avec la lumière du plafonnier, elle ne supporte plus d'être dans cette pénombre qui l'angoisse. Face au miroir de sa penderie, elle croise un reflet qui l'effraie. Ses cernes et ses cheveux en bataille lui donnent un air de folie qui n'a rien de douce. Et sur son ventre, de nouveaux stigmates mystérieux ont élu domicile. Elle les inspecte un instant, leur toucher est douloureux et elle sait que ce n'est qu'à cela qu'elle doit le souvenir vivifiant de ces cauchemars qui l'empêchent de trouver le repos. Et pourtant, elle souhaite tellement les oublier.

Elle ne sait pas d'où lui vient cette peur si cuisante de l'enfer dont elle fantasme le royaume chaque fois que ses paupières se scellent. Illyana est une humaine imparfaite mais une bonne chrétienne, elle est pure, innocente et miséricordieuse. Son imagination ne devrait pas tant souffrir de son existence dans l’outre-monde. Elle voudrait en parler au Père Politov, le sviachtchenik qui la baptisa et la vit grandir. Le premier a avoir répondu à ses questions théologiques. Mais elle se souvient tristement de son absence et de cette relève inconnue qui règne maintenant sur l'église qui fut son refuge. La jeune femme est trop pudique pour révéler ses troubles à un obscur étranger même s'il emprunte le chemin vertueux de la foi en Dieu.

Une idée germe dans son esprit fatigué, sa carcasse se traînera mollement jusqu'à la première messe dispensée par le Père Dzagoev. Il ne tient qu'à elle de se familiariser avec le nouveau prêtre de son église plutôt que de fulminer sous la décision d'un Diacre qui a emmené loin d'elle celui en qui elle plaçait sa confiance. La nuit est déjà bien entamée quand elle décide de mettre à profit le temps qu'il lui reste à l'accueil du nouveau sviachtchenik. Il est déjà arrivé depuis de longues semaines mais si elle n'a raté aucune prière, ses visites à la maison de Dieu se sont faites plus disparates. Elle compte bien se rattraper, et utiliser tous ses talents culinaires, heureusement non hérités de sa mère, pour apporter un peu de Russie avec elle sur les bancs du sanctuaire. L'heure passée dans la cuisine offre six vatrouchkas aromatisées au jus de citron et contenant de la framboise, cette baie au goût de voie lactée. Quand l'heure le permettra, elle ira récupérer quelques bouteilles de kvas artisanales, auprès d'une ancienne amie de ses parents, pour compléter son panier.

C'est avec beaucoup de retard qu'elle franchit les portes de l'église. Lyudmila est bien trop heureuse de la voir pour la laisser instantanément s'échapper malgré les tentatives régulièrement renouvelées d'Illyana. La petite tête blonde cherche à se faire discrète, à rejoindre le rang des bancs où les fidèles, pas si nombreux, abandonnent un instant leur concentration pour mieux la dévisager. Elle baisse la tête pour ne pas montrer le rouge qui lui brûle les pommettes. Le prêche est déjà bien entamé et elle perd le fil de celui-ci quand elle se rend enfin compte de la langue dans laquelle il est exprimé. Les mots ne trouvent pas de suite leur sens mais cette mélopée familière lui fait monter les larmes aux yeux. Le dialecte de ses parents a ce pouvoir de rendre ses émotions incontrôlables. Cette langue lui offre le mal d'un pays qu'elle n'a pas connu et pourtant, un souvenir d'une époque qui ne peut exister, d'une vie qui ne trouve aucun sens dans leur réalité remonte à la surface et perce le voile opaque apposé à sa mémoire. Elle se perd dans cette commémoration singulière, au point que l'église s'est déjà vidée de ses occupants quand la voix du prêtre, venu à sa rencontre, la tire de ses nébuleuses pensées.